Whiskyn glider njutbart ner mot tarmen och levern,
Jan Malmsjö sjunger med sin erfarenhet, Sinatra i Tv:n,
någon tvättar ett par ¾ -långa byxor med limfläckar,
grilldoften sveper in mellan tallarna från de utsvultna grannarna,
en röd bil från Japan står parkerad nedanför solnedgången,
sonen monterar fast den lilla, lilla basketkorgen vid humlans entré,
fru Jakobssons gröna grönsaker fyller upp källaren och

kylskåpsdörren tycks kunna sprängas när som helst i ett överflöd,
piltavlan är nyuppsatt inte långt från morfars kissplats,
hårklippningen blir först imorgon och limfläcken går ej bort,
Mobilen ringer och mormor slänger sig över fåtöljen för att nå den vid hallspegeln,
Jag tittar trögt trött in i mitt innersta skafferi där hyllorna fylls
av minnen, men det finns även tomma begagnade syltburkar för
nya upplevelser och spektakel. Byxorna är ofodrade och kudden
har ännu inte blivit varm inför nattsmörgåsen med den kokta mjölken.

Från tankar om att kvällen närmar sig sitt slut