Blöta tunga rutor med moln
som is fyller längtan
efter oanvända stigar.
Rusar hem, rent yr
mot blommiga tapeter
och en parkett med eksmak och balans.

Skallen fylld med tryckande dimmor
och med virus från dess tarm.
Det närmar sig en friskhetsstig
som skall föra oss fram över allt
där under mot en läkande sol.

Från tankar om smaken av en sjuksäng och en väntande sol