Det var en perfekt dag, starten hade gått bra, stavarna var lättklädda, solen sken rakt ner i spåren, vallan var så bra så att den inte märktes, magen lagom fylld, publiken hejade, en
hund kissade mellan spåren, himlen var blå och ikväll skulle han ta en whisky när solen hade lagt sig. Något senare efter duschen ler han åt busschauffören när han checkar in med skidor och ryggsäck. In i huset, uppför trapporna förbi sopnedkastet och in i lägenheten. I köket fanns grillkorven som puttrade på spisen med potatisen kvar i skåpet och i badrummet låg frun i blöt till efterrätten. Han satte på radion, det var ekot, som pratade om fisket av braxen utanför Manchester, det så kallade braxit, Korven var täckt med gurka från Boston och potatisen hade krupit ur skåpet. Han svalde maten otuggad och bytte samtidigt kanal på radion, vilket ingen tidigare hade gjort i lägenheten. Så kom frun ut från badrummet och satte sig vid köksbordet för glassen med kolasås, banan, geléhjärtan, lakritssås i botten, marängbönor och så whiskyn. Resten av kvällen fick vi inte vara med på,
men allt pekade på att båda gick i mål.

Från tankar om att i spåren får man akta sig för spårvagnar