Den vikbara stegen står mitt på gatan.
Motorcyklarna sveper fram över asfalten
deras röda halsdukar fladdrar mot himlen.

På klubben står ett par med sina gitarrer
hängandes mot magen och sången exporteras.
I rummet bakom sitter några kvinnor,
de berättar om sina liv i beigea fåtöljer,
en har en svart hatt, som håller ton.
I biblioteket finns böckerna i bokstavsordning,
men inte alla djärva bokstäver, de får köa.
I inbrottet bränns många ord, de spottar på golvet,
en hel mening försvinner ut i tomrummet.
Är det gripbart att bli äldre, när tiden inte
märker att allt blir äldre, tiden finns bara nu.
Mannen i den röda tröjan kramar sin kvinna
i poolen, det doftar klor om kvinnans bröst.
Den röda färgen bleknar i poolen likt våra minnen.

Från tankar om att en utsikt aldrig är vacker om betraktaren är missbelåten